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LA ESPINA DE LA AMAPOLA
Una emocionante historia de intriga en los orígenes del nazismo
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El mundo real somos nosotros.
Los medios de masas tratan de suplantar lo que vivimos con falsos recuerdos. Así luego nos encontramos recordando el sabor de lo que nunca probamos y los gestos de las personas que nunca conocimos.
Lo que de veras interesan son TUS vivencias. TU realidad. Sin tópicos y sin intereses oscuros.
Comparte con otros tus anécdotas, tus recuerdos de lugares y cosas, y defenderemos juntos una memoria colectiva de lo real.
Cuenta cómo eran las personas quese marcharon del mundo o de tu vida.
Sólo los olvidados mueren de veras
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 | El espejo de la muerte |
 Un periodista anciano, sintiéndose morir, llamó a mi padre al lecho de muerte. Yo le acompañé y mandó salirse de su dormitorio a todos sus parientes.
-Joaquín -le dijo- acércame un espejo y pónmelo delante de la cara.
Mi padre así lo hizo.
-Sabes, es que quiero ver la cara que tengo de muerto.
Y así murió aquel senequista con su rostro de cadáver impreso en sus ojos azules.
Joaquín Mateo Blanco
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (28 Lecturas)
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| El banquete de la prensa |
 La Hoja del lunes, que dirigía Emilio Alfaro padre, era el negocio más saneado de la Asociación de la que vivía su presupuesto y de donde salían pensiones a viudas, ayudas y préstamos y el banquete que con ocasión de la fiesta del Patrono se ofrecía a las autoridades y a los médicos del cuadro, que eran destacadas figuras de la Medicina zaragozana y que no cobraban, siendo el único sistema de seguridad social de los periodistas. La Hoja la hacíamos en los talleres de El Noticiero en la noche del domingo. Mi padre, con el seudónimo de .Pepe Tribuna., se encargaba de la sección deportiva, en cuya tarea le ayudábamos mi hermano Alfonso y yo, encargándonos de los partidos de tercera. Yo era del Arenas, con Violeta, Palo y demás figuras. Una noche, cerca de la fiesta, Emilio Alfaro llamó al Gobernador, que era a la sazón Juan Junquera, para consultarle el restaurante en donde celebrar la comida. Todas las llamadas pasaban por la centralita donde estaba Veiga, un gallego de acento cerrado y que equivocaba siempre los números que marcaba para desesperación de todos, que sospechábamos que oía las conversaciones. En efecto, cuando Alfaro le decía a Junquera que podían comer en el restaurante Flor, surgió de las ondas el vozarrón galaico de Veiga diciendo: -Oigan, porqué no van a la Tasca de Manolo que se come muy bien. Del libro: LOS CABALLOS NO COMPRAN PERIÓDICOS
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (29 Lecturas)
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| La tartera del decano |
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Ignacio Buera, cuando yo lo conocí en 1947, era un simpático nonagenario, clarividente y mordaz todavía. Era el decano de los periodistas aragoneses. La Asociación de la Prensa tenía su sede en la calle San Miguel, esquina Blancas, en unos bajos no muy amplios, pero que daban de si para varios despachos, una recepci ón con mostrador y una salita que se empleaba para las tertulias que siempre se organizaban al caer la tarde. Buera no tenía parientes, vivía solo y prácticamente residía en los locales, sin dejarlos más que para dormir en una pensión. Todas las tardes llegaba con un paquetito en el que escondía una tartera en la que llevaba la cena que le preparaban en la pensión y que consistía invariablemente en una ración de albóndigas con tomate, pues su dentadura no le permitía hincarle el diente a nada más sólido. Un día nos llevó a mi padre y a mi aparte para confesarnos que llevaba un tiempo observando que le desaparecía media ración. Montamos una discreta vigilancia sobre la tartera hasta que pillamos a un meritorio que en cuanto encontraba una ocasión atacaba la tartera y se tragaba cuatro o cinco albóndigas. Era un pobre muchacho que había venido de un periódico de otra provincia y que apenas tenía dinero para comer. Ignacio se compadeció del chico y a partir de aquel día venía a la asociación con dos tarteras.
Joaquín Mateo Blanco
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (26 Lecturas)
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| Caridad |
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Cuando se ha vivido casi treinta años en la misma casa, poco hay más desolador que una mudanza, y no sólo por las paredes que quedan desnudas, como acusaciones de abandono de un espacio que reclamamos un día y reclama ahora a su vez nuestra protección, o por las pequeñas huellas de nuestra vida, y hasta los viejos olores, tan familiares, vencidos poco a poco, infatigablemente, por el eco y la humedad. Lo peor de todo es desprenderse de todos esos pequeños objetos que hemos querido olvidar por falta de valor para arrojarlos a la basura: los billetes de avión de nuestros mejores viajes, un mechón de cabello de una antigua novia, nuestras primeras botas de fútbol o una desportillada amalgama de tebeos estropajosos que nosotros nunca volveremos a mirar y nuestros hijos esquivan con repugnancia. Decía Chesterton que tres mudanzas equivalen a un incendio, pero yo creo que las mudanzas son mucho peores, porque el incendio se lleva lo que quiere, mientras que cuando te vas de una casa eres tú el que debe acopiar firmeza para desprenderte voluntariamente de todas esas cosas.
En ese indeseable Juicio Final de los recuerdos que constituye toda mudanza, a veces florece también alguna satisfacción en forma de agenda con el teléfono de alguien con quien habíamos perdido contacto, o un fajo de fotos de los tiempos en que no regalaban álbumes con los revelados ni se guardaban cinco mil imágenes en un círculo de plástico.
En mi caso ni ese consuelo tuve, porque las viejas agendas estaban llenas de nombres emigrados, de amigos muertos en accidentes estúpidos o de malentendidos incomprensibles, arrumbados para siempre en el limbo de las extrañezas. Las fotos eran sólo una versión más viva y dolorosa de lo mismo. Sólo una de ellas me hizo sonreír, pero tan poca cosa bastó para redimir aquella tarde aciaga de patético emperador romano decidiendo con el pulgar sobre la vida o muerte de los objetos que habían lidiado en el circo de mi vida.
Se trataba de una foto en blanco y negro, de cuando yo tenía doce o trece años y jugaba en el equipo del fútbol del colegio. Acababa de marcar un gol y me abrazaba Felipe, el capitán del equipo. Eso es lo que tienen las fotos cuando se separan de las personas a las que representan: que se prestan a mentir mejor que mil palabras. Por eso siempre me digo que esas instantáneas antiguas en las que aparecen familias enteras endomingadas mirando a la cámara con los ojos muy abiertos pueden haberse sacado diez minutos antes de una separación definitiva, o puede ser que uno de los niños que aparecen en ella sea en realidad el hijo del fotógrafo que sustituye para el libro de familia a un niño enfermo, o incluso a uno inexistente.
Las fotos no cuentan historias: somos nosotros los que las contamos, y cuando ya no estamos para hacerlo es mejor que las fotografías ardan o desaparezcan, no sea que surja el desaprensivo que invente sobre nosotros lo que nunca imaginamos. O peor aún, lo que no imaginaron los demás y nunca quisimos que se supiera.
En esta que encontré, como decía, aparecía vestido de futbolista y abrazado con Felipe. Si alguien la hubiese encontrado después de morir yo, de viejo o en el naufragio de un submarino, por ejemplo, hubiese pensado que había marcado un gol y que Felipe y yo éramos amigos.
Pues no. Y como no me he muerto, lo cuento.
Felipe era un perfecto hijo de puta que se burlaba de todos con bromas crueles y aprovechaba su corpulencia para repartir patadas y manotazos a cualquiera que discutiese su autoridad. Normalmente me consideraba una de sus víctimas favoritas, pero en aquel momento estaba contento porque yo acababa de meter un gol y me abrazaba.
Más adelante, pocos meses después, tuve un encuentro serio con él por una broma que se pasó de la raya y de aquello resultó la nariz torcida que he lucido toda mi vida. Con Felipe no quedaba más remedio que aguantar las humillaciones o aguantar los golpes: la elección era sencilla. Recuerdo que cuando acabé el instituto para ir a la universidad, lo primero que pensé fue que no tendría que volver a verle, y me alegré más por eso que por la reválida recién aprobada.
Por suerte, así fue. Yo me marché a estudiar fuera y él empezó a trabajar mientras preparaba unas oposiciones que no exigían más titulación que el bachillerato. Ceo que quería ser policía, guardia civil o algo así, y todos los que lo conocíamos nos aterrorizábamos pensando lo que podía ser encontrárselo un día vestido de uniforme y con un arma al cinto. Un compañero común me dijo tiempo después que se había enfadado mucho porque le habían suspendido en la prueba psicotécnica y a mí me hizo gracia el asunto: era normal que a un energúmeno como aquel le encontrasen alguna pieza desquiciada si lo miraban un poco de cerca.
En diez o doce años no volví a saber nada más de él. La memoria tiene la virtud de borrar las heridas, los dolores y los miserables.
Luego supe que se metió en líos, no sé bien si de drogas, proxenetismo o de otro tipo, pero el caso es que hirió de gravedad a un hombre y pasó una temporada en la cárcel. No fue mucho tiempo, seis o siete meses, creo, pero cuando salió de prisión ya no era el mismo. Allí seguramente había aprendido que no era único, y que su viejo procedimiento para hacer vida social podía costar muy caro según con quien se tratara. Lo aprendió tarde, pero estoy seguro de que lo aprendió.
Después de salir de prisión tuvo dos o tres trabajos, todos en la construcción, pero como bebía más de la cuenta no tardaban en despedirlo. De ahí a quedarse en la calle mediaron solo unos cuantos años, los justos para que sus malos negocios y un par de traiciones de antiguos compinches le demostraran que estaba ya demasiado viejo para aquella clase de trapicheos.
Hace tres o cuatro años lo vi aquí en Madrid, en el metro de Tirso de Molina, tratando de protegerse de la lluvia y encendiendo una colilla. Lo llamé por su nombre y le estreché la mano, pero creo que no me reconoció.
Ahora, cada vez que paso por su lado le doy diez euros. ¿Por compasión?, ¿porque me apiado de él? Debería decir que sí, pero el caso es que se los doy para que no se le pase por la cabeza salir de su abandono y tratar de empezar una nueva vida en otro lado. Se los doy para clavarlo a su esquina, para que esté allí hasta que reviente.
A veces creo que los demás que le dan una monedas también lo conocen y piensan lo mismo que yo.
En cuanto a la foto, pensé romperla, pero al final preferí tirarla por la ventana para que la calle acabase con ella a su manera.
Simbolismos o vudús de cada cual. www.javier-perez.es Este relato es propiedad del ayuntamienrto de Lasarte Oria, que tuvo la amabilidad de distinguirlo con su premio de narrativa en castellano 2007
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Enviado por heathcliff el Wednesday, 31 December a las 21:58:59 (75 Lecturas)
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| El peor naufragio de la historia |
El hundimiento del trasatlántico Wilhelm Gustloff de la Alemania nazi fue producido por la Armada Soviética mediante torpedos, que atacaron la embarcación el 31 de enero de 1945, llevando miles de refugiados a bordo, muchos de ellos, niños. De hevcho, los rusos sabían perfectamente cual era la carga que transportaba este barco y lo hundieron tratando de frenar la evacuación de la población civil alemana.
El Wilhelm Gustloff era un moderno trasatlántico destinado a la población trabajadora de la Alemania nazi. Su nombre conmemoraba a un dirigente alemán del partido nazi suizo, asesinado por un estudiante judío en 1936.
En 1945 ante el avance ruso por la Prusia Oriental y la desesperación de las autoridades alemanas de que el puerto de Gydnia fuera a caer prontamente en manos del ejército Rojo se embarcó al mayor número de pasajeros posible, superando los 8.000, entre población refugiada y soldados.
El barco zarpó en la tarde del 30 de enero de 1945 hacia Dinamarca. La tragedia se desató, pocos minutos después de las 23 horas, cuando el barco fue impactado por un torpedo lanzado por el submarino soviético S-13, que esa noche vigilaba las aguas del mar Báltico. Otros dos torpedos precipitaron aún más la tragedia. El barco se hundió al cabo de 55 minutos en medio del pánico.
En los torpedos se habría escrito "Por la madre Rusia", "Por Stalin" y "Por el pueblo soviético".
Los buques de guerra alemanes lograron rescatar de las gélidas aguas a 960 supervivientes, muchos de los cuales morirían de frío poco después. Los muertos, fueron más de 7.000, la mayoría niños, mujeres y heridos, estos últimos debido a que el barco cumplía labores de hospital.
Alexander Marinesko, comandante del S-13, hundió posteriormente otro barco hospital alemán, el Goya con 6.000 muertes. Estas acciones lo llevaron a ser propuesto como Héroe de la Unión Soviética. Pero, paradójicamente se le denegó por estar involucrado sentimentalmente con una extranjera y sólo se le otorgó póstumamente.
Curiosamente es una tragedia poco conocida a pesar de ser el hundimiento más mortífero de la historia, superando en cinco veces el número de fallecidos a bordo del Titanic.
Posteriormente los soviéticos intentaron dinamitar los restos del Gustloff para borrar las huellas de la masacre, pero su objetivo fue solo parcialmente logrado.
Hoy en día el Gustloff reposa en tres secciones relativamente en buen estado de conservación a 90 metros de profundidad.
Uno de los documentos más detallados que existen sobre este hecho es la novela "A paso de cangrejo" del Premio Nobel de Literatura Günter Grass.
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (87 Lecturas)
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| 1 DE ABRIL DE 2008 |
"EN EL DÍA DE HOY, RENDIDO Y DESARMADO EL EJÉRCITO ROJO, HAN ALCANZADO LAS TROPAS NACIONALES SUS ÚLTIMOS OBJETIVOS MILIARES.
LA GUERRA HA TERMINADO"
Yo también tengo memoria histórica.
Feliz Día de la Victoria.
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (103 Lecturas)
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| Ojalá pudiera volverte a ver aunque sea una vez más |
Invitado escribió "Hace años conocí una persona que todavía hoy sigue en mi corazón. Las cosas no se dieron y nuestros caminos se separaron, nunca tuve el valor de buscarlo, y el tampoco obviamente lo hizo. El paso del tiempo hace que la idea de buscarlo se diluya, ya que pasaron demasiados años. Tenía ganas de escribir para decir que aún está en mi su recuerdo, y muchas veces dificulta mi camino.
Te extraño
Carolina F."
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (108 Lecturas)
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| antes de que te olvides de mi... |
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Invitado escribió "La 1 vez que le vi me impresiono le vi como a un chico y no como le vi la ultima vez que ya era un hombre, regordete brazos fuertes y con bastante vello ya asomaba ese gran hombre que seria despues;pelo negro y unos ojos marrones que despedian vida e ilusion por todo, despues llegaron las risas, la complicidad esa indispensable mania de estar hay y ese recelo de observarle, cuantas horas habremos charlado en aquella plazoleta alas 4 de la tarde... despues de un dia duro de trabajo ahora eso me parece increible, me hablabas de tus amores de tus conquistas de tus deseos e incluso de tus cosas mas intimas, pobre de mi caeria yo en tus redes de niño bueno, al tiempo llego ese noseque de buscarme ese mensaje de QUE MALA ERES... y ya no hubo marcha atras una tarde en mi casa y todo se fue al traste en mi vida y me resisti tu sabes que asi fue pero alas 48 h como los emfermos cai,,,y desde aquel dia rode detras de las suelas de tus zapatos e incluso llege a sentir las pisadas en mi corazon tantas veces que ya nunca podra recuperarse, y asi tres años reir llorar llorar reir, un dia si 10 dias no, tres dias si, 21 dias no,,, cuantas lagrimas cuantas ofensas cuanto dolor y rabia, y a cambio algo de cariño mucha pasion y una total indiferencia la mayoria de las horas que tiene el dia o todas??? en fin solo espero que nunca puedas dudar de que yo te olvide por que eso querido amigo es tan imposible como vivir eternamente, mucho!!!! solo a ti"
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (121 Lecturas)
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| La contorsionista |
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Delgada y guapa, con rizos negros, la atracción que suscitaba no residía en sus curvas bien trazadas, ni en el impecable ajuste de sus proporciones a crípticas constantes griegas. Ni Phi ni Pi lograban imponerse a su Aleph.
Su número consistía en distintas contorsiones al borde de lo posible, pero era difícil apartar la mirada de sus ojos, de su risueño menosprecio hacia las leyes de la física, de la lógica y hasta de la probabilidad.
Era una marioneta que en el colmo de la burla tomaba en sus manos los hilos y se obligaba a danzar, que se imponía las muecas como en un gui ol diabólico donde es el mu eco el que, ante el público, introduce la mano en su propia cabeza.
Era hermosa pero eso no importaba. La menor de sus transgresiones era su elástica gimnasia sobre el atril, y centrar la vista en ella hubiese sido como admirar a la serpiente por lo bien que se enroscaba a los manzanos del Edén.
Era sugerente como un pecado entrevisto en el sue o de una fiebre ancestral. Entre árboles prehistóricos cayendo en una selva donde aún no vive nadie. Entre símbolos de lenguas no inventadas todavía.
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (141 Lecturas)
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| La vida antes, recuerdos a medio perder |
LA VIDA ANTES
Porque en este país hay una generación de chicos y chicas que crecimos con la EGB..
Nuestras madres quitaban el polvo con Centella',
lavaban la vajilla con un bote blanco con el tapón naranja de 'Mistol',
y al Jabón de Marsella' le llamaban 'Lagarto'.
Nuestros padres conducían un Seat 131 Supermirafiori.
Nuestras bicis eran 'BH' y nuestras primeras zapatillas de deporte fueron unas 'Paredes',
aunque a nuestras madres les gustaran más los 'Kickers'.
Nos cortaban el pelo 'a navaja'.
Todos veiamos sólo TVE, aunque podíamos elegir entre el UHF y el VHF.
Todos bebíamos gaseosa 'La Casera' o 'La Pitusa'.
Los hombres fumaban 'Ducados'.
Los chicles eran 'Cheiw' y los caramelos 'PEZ'.
La gente dormía de miedo en cochones 'Pikolín' y
el Athletic de Bilbao y la Real ganaban las Ligas por pares
hasta que a Butragueño le dio por enseñar los huevos.
A Sabrina se le escapó una teta en la Gala de Nochevieja y
en todo el pais no se habló de otra cosa hasta el mes de marzo.
A Alaska le dejaban presentar un programa para crios en la tele y
Pancho, el de 'Verano Azul', todavía no se metía picos.
Una Señora le contaba a 'Encarna de Noche' que se le quemaba el hijo en
Alcobendas porque tenía las empanadillas haciendo la mili.
Una caja de 12 'Plastidecores' era un buen regalo de cumpleaños y
por uno 'color carne' eras capaz de matar.
Las cajas de 24 eran como Bin Laden, existían, pero nadie las había visto.
Una bolsa de pipas 'Facundo' de 15 pelas era enorme y por una peseta te daban dos 'Sugus'.
Repartían Albumes a las salidas de los colegios para engancharte a la colección.
Los sobres de cromos costaban 5 pelas, pero también te los daban con las tapas de los Yogures 'Yoplait'.
En aquel pais de menos de 5000 dólares de renta per cápita,
nos daban dos 'Petisuis', pero es que antes eran la mitad de tamaño.
Las 'María' eran 'Fontaneda', los camiones 'Ebro' y las furgonetas 'DKV'.
El camión del butano tocaba la bocina, y los críos
nos hacíamos brechas en los hierros oxidados de los columpios y
nuestras madres nos daban algún cachete por romper los pantalones.
En vez de un Magnum Almendrado, pedías un 'polo de limón' y a veces,
el chocolate era 'La Campana de Elgorriaga' (Malo, malo, malo).
Las pilas 'Tximist' solían romperse cuando se agotaban en nuestros casettes 'mono' y
los tebeos de 'Mortadelo' pasaban de mano en mano.
Hubo muchas niñas cuya primera colonia fue 'Chispas'.
Y no había cartones de leche en tetra brik, sino que la leche
venía en bolsas de plástico que necesitaban un recipiente para meterse en la nevera,
y el detergente venía en tubos redondos.
Y en vez de grabadoras de DVD y CD-ROM,
te ibas a casa de tu colega con radiocasette de doble pletina
a llenar una TDK de 90 minutos de juegos para spectrum 48k.
Y con la teleindiscreta regalaban pegatinas de UVEEEEEEEEEEE!!!!
Aquella generación coleccionabamos cochecitos 'Güisbal', y
el helicóptero de 'Tulipán' aterrizaba en las piscinas para regalar bocadillos en los anuncios de la tele.
Aquella generación empleabamos el vaso de 'Nocilla' para dibujar a Naranjito.
Así que la Nocilla, ni mentarla. Además, es 'leche, cacao, avellanas y azúcar'.
A saber que le echarán a la Nutella esa.
VIVIR EN EL 2007 IMPLICA QUE...
1. Accidentalmente tecleas tu password en el microondas.
2. No has jugado solitarios con cartas verdaderas en años.
3. Tienes una lista de 15 números telefónicos para ubicar a tu familia de sólo 3 miembros.
4. Le envías un e-mail a la persona que se sienta junto a ti.
5. La razón que tienes para no estar en contacto con tu familia es por que no tienen correo electrónico.
6. Te vas a casa después de un largo día de trabajo y cuando suena el timbre de tu telefono fijo,
te preguntas que te querrán vender, porque ninguno de tus amigos lo usa ya (eso si es que tienes telefono fijo).
7. Cuando haces llamadas telefónicas desde tu casa, marcas el '0' para que te de línea.
8. Has estado sentado en el mismo escritorio cuatro años y has trabajado para 3 empresas distintas.
O bien has estado en edificios de 4 compañías diferentes y tú siempre trabajabas para la misma.
10. Tu jefe no tiene la habilidad para hacer tu trabajo..
11. Cuando llegas a casa de alguien no le llamas al telefonillo, sino que le haces una llamada perdida para que baje.
12. No tienes suficientes enchufes en casa para todos tus aparatos electrónicos.
Si pones a cargar el móvil tienes que quitar el cargador de pilas, el MP3 o la Palm.
13. Salir de tu casa sin móvil, el cual no has tenido los primeros 20, 30 o hasta 50 años de tu vida,
te hace entrar en pánico y regresas a por él.
14. Te levantas por la mañana y te conectas a internet a leer elperiodico.es antes de tomar tu café.
15. Ntnds msjs cm st.
16. Estás mirando alrededor para asegurarte de que nadie te ve que estas sonriendo enfrente de tu PC.
17. Estás leyendo esto y te estas riendo.
18. Peor que eso, ya sabes perfectamente a quien le vas a enviar este correo.
19. Estás tan distraído leyendo que no te fijaste que faltó el número 9 en esta lista.
20. Y ahora acabas de comprobar que efectivamente no está el número 9.
21. Y ahora te estas riendo de ti mismo, de tu propia caricatura.
22. Inmediatamente te pones a enviar este e-mail aunque sea al de al lado.
ASÍ ES LA VIDA...
.......y no digas que no!!!
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Enviado por heathcliff el Thursday, 01 January a las 00:59:59 (145 Lecturas)
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